Vent de terre — I
La flamme vacille
Et le vent, au-dehors, hurle.
Le contact de ma main contre la vitre
Aspire la maigre chaleur de ma paume
Et la buée s’étend, comme un voile,
Vers les quatre coins du verre.
Les cyprès, souples sous le souffle des terres
Battent en fouets arborés
Les éléments aériens dérangés par la tempête.
Dans l’obscurité, seule la Lune, elle, reste immobile.