Le Champ
Au clair d’une lune glabre
Les blés, encore verts
Se balançent au gré du souffle de Morphée
Venu du Sud
Les musaraignes fugaces, vifs éclats d’argent
En presque silence
S’enfuient et tourbillonnent
Au rythme d’une récolte par elles seules orchestrées
Etendues désertes résonantes
Si pleines de vie invisible
Le promeneur ne trouvera ici
Que nuances de gris
Et bruissements.
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