Huître
Au matin, sur ma banlieue, la pluie drue se met à tomber, couvrant soudainement le gris d’un voile blanchâtre tourbillonnant. C’est jour de grève. Mon père ne va pas tarder à rentrer pour aller, fidèle à sa tradition plus qu’à ses convictions, manifester contre le pouvoir en place, sous la grisaille indifférente. Ce crachin uniformise tout, fond dans un lavis vieux de trente ans les bâtiments alentours. Je vieillis aussi. Pas aussi vite, mais plus sereinement. La peinture de mon être forme des écailles qui seront admirées des critiques d’art. Face à l’adversité et aux revers, je forme des couches de nacre. Je suis un coquillage dans cette mer de brume laiteuse.