Le Magnolia-Livre

D’une brume à l’autre, fina­le­ment, il n’y a qu’un pas. De la suf­fo­ca­tion âcre des fumées de la ville, je pénètre sans pré­ve­nir dans un immense globe d’air moite, empesé de sève et d’ombres den­te­lées pro­je­tées par les nou­velles feuilles du prin­temps, à peine déployées. La bar­rière entre la ville et le bois résiste quelques secondes, hésite, puis m’aspire comme une gelée de coings sur laquelle on aurait appuyé le dos d’une cuiller. Mon poil hérissé me réchauffe mais mon coeur brûle de sen­tir à nou­veau, après cet hiver long, vide, gris et sans forme, ce renou­veau pul­sa­tile, qui n’en peut plus d’attendre au point qu’il ne s’arrête pas même la nuit. Au loin, de l’autre côté du lac, les échos de joie de la fête foraine et ses lumières pâles et arti­fi­cielles. Leur reflet dans l’eau, ver­sion pas­tel et défor­mée, en serait presque mélan­co­lique, en contre­point des cris d’excitation que j’entends, assour­dis par la végé­ta­tion pro­tec­trice. Quelques formes errantes glissent dans l’ombre, sans bruit. Les oiseaux sont endor­mis et les cla­po­tis de l’eau aussi.

A plus de minuit
Les enfants portent leurs prix
Sous les marronniers

Tu te vois dans l’eau
Sombres tur­bu­lences bleues
Sou­rires de carpes

Sonne zer­reißt
den Nebel­vo­rhang
noch ein Tag gewonnen

Mar­tin Berner

Le chiot se blot­tit
Tous autour sau­ront l’aimer
Et moi dans tout ça ?

♦

Pas­ser des années
Sans s’y arrê­ter jamais
Alors, pour une fois…

♦

Ailleurs ? Mais pour­quoi
Vou­loir aller au loin quand
La beauté est là ?

Fatigue du soir
Le long tra­jet de retour
M’endort un peu plus

Velours vert et rouge
Cou­vert de pous­sière grise
Le lustre est éteint

♦

La salle à man­ger
Dres­sée comme pour cent convives
Pleine de silence

♦

Talons sur par­quet
Réso­nances du passé
Pas si loin en fait

Mer­veille de mousse
Les étoiles sur l’étang
Croas­se­ments rauques

♦

La lune à tra­vers
Les arbres à la nuit tom­bée
Trois chauves-souris

♦

Mil coque­li­cots
Le long de la voie fer­rée
Mil éclats de sang

♦

La gare est déserte
Pas de train à l’horizon
La neige me glace

♦

Soleil dans les yeux
A tra­vers la vitre sale
Je change de place

♦

Cha­leur à Paris
Je pour­rais don­ner beau­coup
Pour un vrai silence

L’ange mys­té­rieux
n’était en fait qu’un petit
démon déguisé

S’ils se referment au matin
 – les volu­bi­lis
c’est par haine des hommes !

Chiyo-ni