Le Magnolia-Livre

Au seuil d’une per­cée dans la perle noire de la nuit
L’ivresse velou­tée des pas du chat
Se fait silence d’ailes por­tées
Aux souffles irré­gu­liers
De l’endormeur qui se débat
Dans les lianes de soie bleu­tées
Par­se­mées ça et là de prompts éclats de mémoires.

Ô que d’embûches dans ce sous-bois flê­tri
Où la renais­sance quo­ti­dienne
Qué­mande à la Lune son obs­cure vitalité.

Sur le pas­sage de son âme,
Le Dor­meur, accom­pa­gné de sa cour de rêves scin­tillants
Sèmera étoiles, vignes et karsts.

Sa main trem­blante, dans l’autre monde
Cherche en vain une plume
Pour tout décrire.

Quelques feuilles se sont figées
Dans une résine inco­lore d’eau
Le peu­plier, tar­di­ve­ment,
A envoyé ses émis­saires vers un hori­zon
De glace et d’attente

Le carré d’herbes a gelé cette nuit
Et les feuilles sagit­tées se sont trou­vées
Tri­co­tées de veines d’argent lunaire

Lorsqu’il aura neigé, les apex émer­ge­ront
Soli­taires, verts et brillants
En péri­scope sur les pentes de blanc.

Pont de pierres mous­sues vei­nées de gel
Cra­que­lées de verre d’eau trans­lu­cide
En attente du soleil du midi de février
Et de la déli­vrance des pattes des momies de gerris.

Souffle gris nacré
Sur­vo­lant, en sif­flant
Les couches suc­ces­sives de glace sur le lac

Quelques yeux en-dessous
Emergent si len­te­ment
Et écoutent à l’abri la tour­mente
Des lames hiver­nales du dessus

Un grain de pol­len y vire­volte
Puis se pose en un nid de flo­cons :
 – Il y dormira.

Epis­taxis du matin d’hiver
Gout­te­lettes tièdes, car­min
Forment une longue piste trem­blante
Hési­tante, devant ma porte dans la neige

Volte-face
Jusqu’à la salle de bains sur la carrelage

Ma cra­vate en soie, unie
Se trouve tachée de rouge
Mais n’en est pas moins belle.

Les glaces du jour
Refusent de fondre dans le brouillard
Cris­se­ments de pas froids eux aussi
A peine appuyés

Une forme
 Trouble
  Glisse
   Silen­cieu­se­ment
    Vers la rivière
     Gelée

Un cygne ?
Un signe ?

Dis­so­lu­tion de para­dis issu du songe
Souf­flant autour de ce coeur triste et las
Qui ne sut boire que dégoût dans la dou­ceur
Et perd son sang dans la dou­leur vulgaire.

Dès lors il accom­pagne, sur un rythme de danses
Dis­pa­rues, les troubles mélo­dies du déses­poir,
Tan­dis que les cou­ronnes stel­laires du vieil espoir
Meurent sur un autel depuis long­temps déserté par Dieu.

De l’ivresse des vins et des par­fums ne te resta
Qu’un sen­ti­ment aigu de honte –
L’hier en un reflet défi­guré – et te voilà broyé
Par le gris cha­grin du quotidien.

- Georg Trakl