Le Magnolia-Livre

Sonne zer­reißt
den Nebel­vo­rhang
noch ein Tag gewonnen

Mar­tin Berner

L’orage gronde encore
Sans nul doute, la foudre frap­pera encore
La Terre déjà détrempée

Les insectes, fuyant le déluge
Et les cou­lées de boue le long des trot­toirs
Trouvent refuge ailleurs

Gui­dés par les phares invo­lon­taires
Des lumières allu­mées
Par les Hommes

La pro­ces­sion des papillons de nuit
Aux ailes empe­sées par les caprices célestes
Pénètrent dans ma chambre

Sans bruit
Les enva­his­seurs volants
Prennent pos­ses­sion de ma forteresse.

D’un simple regard
D’une seule parole grave
Je bra­ve­rais ciel, terre et eau
Pour atteindre l’oeil du cyclone :
Tes bras enser­rant mon corps.

Trem­blant sous le mâle bai­ser
De ta bouche que tu sais faire cruelle
Je me sou­mets à une force
Etran­gère et éton­nante
Trop peu expérimentée.

Brillant d’envie, brû­lant de fièvre
Il me faut atteindre le remède.
La pana­cée au mal qui déchire mon corps et mon âme
Le tou­cher de tes doigts
Sur ma poi­trine et ma nuque.

Alors, j’oublierai tout.

Com­bien d’énergie per­due !
Tant de larmes à peine salées
Absor­bées par les draps !

Com­bien de colère ren­trée !
Frus­tra­tions, malé­dic­tions
Et refus de la fatalité !

Pour­quoi l’amour est-il,
Depuis tou­jours
Ce volup­tueux cou­teau à double tranchant ?

Pour­voyeur de miel et d’ambroisie
Tout autant que de poi­sons
Qui rongent l’âme de part en part

Cares­sant
Cruel
Mais jamais vain.

Je glisse pares­seu­se­ment dans l’eau chaude
Ma peau s’accroche à peine à l’émail blanc
M’avalant en silence hui­leux
Je me dilue par l’âme

Fer­mant les yeux, j’oublie mes membres
Autour de mon corps alan­gui
Se construisent ruines de temple khmer
Et jungle verdoyante

Un long ser­pent aux motifs rouges
Dou­ce­ment plonge dans mon eau noire
Se love contre mes reins, pro­tec­teur
Je pose la main sur sa tête, apaisé

Les odeurs de l’encens et des fleurs étranges
Se mélangent et s’effaçent
Mil­liers de brumes odo­rantes
Dans le soir tombant

Quelques bou­gies lâchées sur l’eau
Dérivent sans s’éteindre
Au loin les volutes des prières
S’envolent sans un bruit

Un gong résonne, puis­sant et etouffé
Le ser­pent, comme au son d’un signal
S’enfuit vers la terre ferme
Je sombre dans la profondeur

On frappe à la porte de la salle de bains
Inquié­tude vocale
Je sors, ruis­se­lant
Et retrouve mon monde gris.

Au-dessus du bain qui s’écoule
Quelques volutes de fumée
Par­fu­mée
Et déjà disparue.

Longs entre­lacs de jas­min
Gazouillis de la sub­stance de vie
S’écoulant len­te­ment
Dans le bas­sin de tuiles bleues

Les oran­gers enfrui­tés
Livrent leurs vapeurs amères
Au pro­me­neur émer­veillé
De tant de raffinements

Au fil de la course du soleil
Fleurs de rho­do­den­drons
Et pis­tils de mil­le­per­tuis
S’épanouissent dans la lumière

Quelques ger­ris pour­suivent un facé­tieux rayon
Dans le bas­sin tou­jours chaud
L’heure passe et bien­tôt
Il sera à l’ombre

Sous la cou­pole du ham­mam
Peu de bruit
A tra­vers les oculi de verre
Filtrent les cou­leurs du dehors.

Email / Eau
Sec / Bulles
Bai­gnoire / Bain

♦

Châ­teau / Musée
Courses / Visites
Per­ruques / Bermudas

♦

Pyrite / Dia­mant
Alchi­mie / Galan­te­rie
Eclat / Vanité

♦

Pis­cine / Etang
Espace / Ger­ris
Calme / Vie

Ici règne le silence
Para­sites sonores sont priés géné­reu­se­ment
De ne pas fran­chir l’huis
Du temple

Tableaux chré­tiens
Et Christs dou­lou­reux
Veillent d’un oeil las
Sur le visi­teur attardé

Le besoin de dor­mir
Prend aux pau­pières
Et à l’envie de culture
Se sub­sti­tue le besoin pri­maire de fer­mer les yeux

Le musée s’endort
Sans un bruit de pas.

Hulu­le­ments rauques
Loin, étouf­fés par la forêt
La lune, presque pleine, luit
Et les lucioles accom­plissent
Une com­plexe danse rituelle
Connue d’elles seules

La pluie du soir
Ruis­selle dans les gout­tières
Limaces et escar­gots sont à la fête

Une odeur d’humus légère
Monte des mottes de terre, dans le jar­din
Et se mélange à celle du chèvrefeuille

De fins nuages cor­sètent l’astre noc­turne
Mille et une créa­tures s’endorment
Sous le bien­veillant éclat
Et les feuilles ds arbres tanguent
Au souffle des brises
Et des brumes.

En posant les mains sur la pierre
Je sens des coeurs battre
Au rythme du mien
Pas­sés dont le gra­nite du mur
A été témoin
Ces mousses, ces lichens
Qui esca­ladent sans cesse
Les murailles de la cité
En aurait beau­coup à racon­ter
Si par bon­heur
Un être saint, mira­cu­leu­se­ment
Venait à les dôter
Du sens humain de la parole
D’ailleurs, voici Saint Jean
Posant les yeux
Et bénis­sants les sapro­phytes
Il leur ouvre la bouche

Ciel, quelle cacophonie !

Les rais de lumière fil­trés par les feuilles les plus jeunes
Forment une pluie de pho­tos joyeux sur le sol
Bref ins­tant de joie
Pour la libel­lule qui devient bijou
Sous cette douche solaire
Les tons se font mil­liers
Sous la voûte, l’obscurité recule
Les graines à peine ger­mées prennent vie
L’air de rien, elles poussent
Assu­rant la relève
Et moi, assis sur le che­min
Je jette un oeil en avant
En arrière
Per­sonne
Je ris
Vis.

Pous­sière / Sable
Cra­que­ment / Cra­que­ment
Pous­sière / Or

Colère / Contem­pla­tion
Salive / Embruns
Larmes / Larmes

Noir / Blanc
Etoile / Encre
Rouge / Noir

Eau / Sang
Papier / Terre
Bleu / Rouge

Quelques lueurs dans le loin­tain
Le calme de la chambre
Cha­leur d’été
Je sais que je rever­rai les rocs d’Irlande

Jamais espoir ne fut perdu
En cette cita­delle
Qu’est mon coeur

Même lors des grands froids
Le feu jaillit seul des braises
Allu­mées avec ma conscience
Des années avant

Sai­sons vire­vol­tantes
Impé­ris­sables troubles-fêtes
Je ne veux pas d’une vie grise.

(Note de l’auteur : le cloître de la cathé­drale du Puy-en-Velay est une mer­veille que j’ai eu l’occasion de visi­ter sous une cha­leur incroyable.)

Ara­besques du mur
Ara­besque du coeur saisi
Par le calme et la dou­ceur du soleil
A l’intérieur de ces quatre murs clos

Là ou défi­laient silen­cieux et médi­ta­tifs
Viennent main­te­nant poètes et voyeurs
En quête de paix
Ou d’éternel

Les ombres s’étendent avec la fin du jour
Le long des colon­nades
Et des mas­sifs de simples
Qui dif­fusent leurs sen­teurs généreusement

Je ne peux res­ter là plus tard
Mais je suis cer­tain
Que lorsque la Lune se montre
Les lucioles viennent dan­ser dans le cloître.

Sous le lierre et les fram­boises
Les enfants, depuis long­temps
Avaient vu ces mots sculp­tés dans la pierre

Il aura fallu long­temps aux aînés
Pour dai­gner bais­ser les yeux
Vers leur découverte

Eton­nés, certes, ils le sont
De lire sur la tombe déga­gée
Des lettres d’un autre temps

Cha­cun s’interroge
Au passé du défunt
Et tous sont perplexes

Leur ima­gi­naire sou­dain débridé
Les gens du cru inventent
Toute une vie à celui qui n’en a plus.

Mais la vérité n’est plus là.

Ger­ris lan­cés en courses folles
Et libel­lules agiles
Cir­cu­la­tion d’heure de pointe
Au rond-point du nénuphar

Les fines feuilles des iris
Se penchent vers l’eau
Comme pour goû­ter la fraî­cheur
De l’étang par un matin d’été

Le dytique chasse ses proies
Petit obus vrom­bis­sant
En sous-marin non-aligné
Cueillant toute chose à sa portée

Une rame en bois fait fuir
Tout ce petit peuple de l’eau
La barque du poète
Brise en silence le microcosme

Le voit-il ?

Ville de séche­resse
Tirée aux quatre épingles
La voici sub­mer­gée
Averse ora­geuse
Cris, courses et glis­sades
Spec­tacles d’apocalypse
L’une perd ses san­dales dans le gouffre du trot­toir
L’une, ren­due trans­pa­rente par l’eau,
Cesse de cou­rir par rési­gna­tion
Celui-ci glisse et tombe
Le nez dans la flaque
Se noiera t-il ?
Celui-là, sous son para­pluie,
Se fait, comme l’antique gag,
Recou­vrir de liquide
Par un bus mal­en­con­treux.
Pauvres humains sans bran­chies
Les vaches du ciel
Font la traite
Et voilà que vous êtes tout per­dus
Dans un monde sou­dain aqua­tique
Que vous ne recon­nais­sez plus.
Tout de même…
Vous pour­riez savou­rer le plai­sir
D’être un peu pois­sons.
Ici, pas de pêcheurs…

Les pleurs du ciel sont ter­mi­nés
Les galets et la terre, refroi­dis,
Laissent échap­per leur souffle opaque
Qui trans­forme ce midi en cré­pus­cule anachronique.

J’entends, pas si loin
Les reflux de l’océan
Mais impos­sible pour mes yeux mor­tels
De per­çer ces rideaux de soie atmosphériques

L’homme sage
Derait res­ter à l’abri des mirages bru­meux
Et, au coin du feu, attendre
Le retour de ses pleines facul­tés visuelles

Mais, mal­heur à moi, je ne suis qu’un homme
Et la ten­ta­tion trop grande
Me force à pous­ser la porte
Et à cou­rir pru­dem­ment au bord de l’eau.

Oui, la mer est encore là.
Mais au-delà d’une aune
Plus rien
Qu’un immense feuillet blanc.

Je scrute, curieux, les pro­fon­deurs imma­cu­lées ;
Et ima­gine déjà
Le Hol­lan­dais Volant
Sor­tant des limbes

Un doigt inqui­si­teur
Plongé dans le gris de l’écume
Res­sort glacé
Il plane une odeur d’ozone

Âme des per­dus en mer
Et des pirates du passé
Flottent tout autour, invisibles.

Et d’un coup dis­pa­raissent,
Lais­sant sa juste place
Au soleil qui triomphe, enfin.

Sou­dain — Gloire aux Eaux !
Mil et une gouttes s’abattent avec fra­cas
Brouillant d’un seul mou­ve­ment
Bêtes, gens et paysages

Assis à la fenêtre
Admi­rant l’instant d’avant
Une mer si pro­fon­dé­ment calme
Me voici devant un rideau d’eau

L’odeur du sel est si forte d’un coup
Je m’attends à voir défer­ler des cieux
Moult bêtes marines
Et monstres abyssaux

Plu­sieurs sons me par­viennent
Les galets s’entrechoquent
L’eau semblent jaillir de par­tout
Et au-dessus, le toit mar­telé de gouttelettes

La sur­prise pas­sée
Tout semble atte­nué
L’île se repose dans une bulle d’eau
Et moi, habi­tant, avec elle.

J’ose pas­ser la main
Hors du toit sau­veur
La pluie est tiède
Comme le sang de la terre.

Sacri­lège, je goûte ce don du ciel et de la mer
Etrange, à mon palais l’eau est douce
L’enfant des tourbes et des coraux
Porte en lui le pou­voir purificateur.

Mes oreilles oublient peu à peu
Le bruit des chocs entre éléments
Et me voilà dans un silence
Au coeur de la brume de mer.

La brise cares­sante
Se mue en un rugis­se­ment dis­con­tinu
Fouette les visages d’embruns
Et fait sou­rire les galets.

Des fila­ments de vapeur
Germent spon­ta­né­ment dans le bleu pâle du ciel
S’étendant, crois­sant comme de la levure de bière
Bien­tôt, l’invasion de ces bar­bares éthé­rés sera totale…

Dans l’air, une odeur de terre
Les monts déso­lés de l’intérieur
Dégorgent leurs colères
Sous la pres­sion de l’humidité.

A peine quelques rais brillants
Par­viennent encore à pas­ser le blo­cus
Que forment sans pitié
L’armée des cumu­lus d’été.

Je résiste encore à l’ombre
Qui refroi­dit mes entrailles
Mais bien­tôt, fris­son­nant, je dois renon­çer
Et ren­trer à couvert.

Les bour­rasques de la terre et de la mer
Mélan­gés, alliés
Attaquent les gra­mi­nées des dunes
Hop ! Des graines dans l’air.

Mon corps me semble lourd
Et la peur ances­trale me prend
La tem­pête arrive
Et je jubile à l’avance.

Arrivé à l’abri du toit
Je cours dans l’escalier
Et passe devant la fenêtre
Mes yeux émerveillés.

L’île cou­ron­née d’écume
Mousses salées
Iri­des­cences nacrées
Coeur de la mer

Les algues étour­dies de soleil
Dif­fusent une clarté ombra­gée
Sous l’eau, les bulles d’air
Jouent avec une éton­nante lumière bleue.

Sur les rochers, les maca­reux piaffent
Sur leurs ailes brillent les gouttes d’eau
Résul­tat de leurs bai­gnades répé­tées
Yeux plis­sés, ils sèchent.

Les vents marins se font ali­zés
Por­teurs de cha­leur
Et puri­fi­ca­teurs de ciel
Adieu nuages

La brume des éclats de vagues
S’évapore en un clin d’oeil
Voici en cette mati­nale
Que la Lune faiblit

Les bateaux tanguent dans le port
Un souffle à peine per­cep­tible
Tend à peine les cor­dages
Et rafraî­chit le marin

A vélo sur la côte
J’observe les queues-de-rat dan­ser
Comme nombre de leurres
Pour les oiseaux de proie

Les galets de la plage
Roulent, déjà chauds, sous mes pieds
Je m’y asseois
Et respire.

Le chiot se blot­tit
Tous autour sau­ront l’aimer
Et moi dans tout ça ?

♦

Pas­ser des années
Sans s’y arrê­ter jamais
Alors, pour une fois…

♦

Ailleurs ? Mais pour­quoi
Vou­loir aller au loin quand
La beauté est là ?

Pro­pulsé sans le sen­tir
A tra­vers des kilo­mètres
De tun­nels obs­curs
Chaque j’accomplis
La tra­ver­sée du monde d’Hadès
De l’autre côté de la vitre
«Toc, toc«
Les dam­nés font coucou.

Soie / Jean
Perle / Larme
Au loin / Si proche

♦

Rivière / Désert
Pois­sons / Ger­boises
Dîner / Douleur

Sif­fle­ment
Vague de choc
Che­veux ébou­rif­fés
L’enfant vole quelques centimètres

Le bruit décroît
Et le train pour­suit
Sa mono­tone course

Géno­cide d’insectes
Les caté­naires chantent l’oraison

Moi aussi, je vou­drais être loin.

Un regard fermé
Dix autres
Pas un sour­cil relâ­ché
Une odeur qui plane
Si forte qu’elle en est désa­gréable
On s’imagine
Nageant dans une pis­cine
Rem­plie de par­fum
Noyé, asphyxié d’odeurs
Mais la voilà déjà qui s’éloigne
Sta­tion sui­vante
Les portes s’ouvrent
Bol d’air frais
Puis l’on repart en apnée
J’étouffe
Pas le choix.

Fatigue du soir
Le long tra­jet de retour
M’endort un peu plus

(Note de l’auteur : scène vécue.)

Les tour­billons de pous­sière
S’envolent au-dessus du labyrinthe

Bouches bées
Yeux brillants

Mais voici la tem­pête
Terre contre terre, pas d’eau
Eclairs inté­rieurs
Démon géant de col­lère tellurique

La pluie vien­dra
Et balayera cet épique spec­tacle
Où le faible phy­sique de l’Homme
N’a pas sa place.

(Note de l’auteur : Lorsque j’étais enfant, mon père était géo­mètre, et fai­sait dans toute la France des mis­sions plus ou moins longues. Pour celles de plu­sieurs mois, il emme­nait la famille. Ainsi, nous nous sommes retrou­vés six mois à Sabres, dans les Landes. Il y a à côté un écomu­sée, avec un petit train, à Mar­quèze. Cela ne paie pas de mine, et je suis cer­tain qu’en tant qu’adulte, je serai déçu. Mais dans mon sou­ve­nir… que de sen­sa­tions ! Pour ce poème, empruntez-donc mes yeux d’enfant.)

De l’écorce bri­sée
Perle une gemme d’ambre
L’odeur qui s’en échappe
Entoure cha­cun d’un cocon mielleux

Mes doigts per­plexes
Par­courent les écailles de l’arbre

Le fin bruis­se­ment de mes pas
Sur le tapis d’aiguilles
Eclaire de sub­tils tin­te­ments
Ma marche matinale

Les pre­miers rayons vifs
Chauffent la sève

Une petite brume à peine visible
Se dégage de la forêt
Eva­po­ra­tion des rosées
Ou conden­sa­tion des rêves des pins ?

(Note de l’auteur : A Dorian.)

Au som­met du phare
J’ai éteint la lan­terne.
Pas fou, non ?
Qui serait digne d’accoster mon île ?
Parions que les rochers
Feront le néces­saire
Pour garan­tir ma tranquillité.

Dans les reflets du bronze
Je ne vois aucune gloire pas­sée
Mais bien des guerres, bagarres et la Mort
Ensemble ras­sem­blées dans l’ombre.

Figés dans le métal
Les visages des guer­riers frus­trés
De voir ainsi leurs mains armées
Ren­dues inoffensives.

Le sculp­teur, paci­fiste invo­lon­taire
A dépeint son bel­li­queux modèle
Dans la pire atti­tude du géné­ral :
La douceur.

Au moindre souffle d’air gelé
Les boules de gui dansent dans les ormes.
Les branches nues ne sont qu’un maigre abri
A la mor­sure acide de janvier.

Le nou­vel an passé
La peur du froid per­siste
A la courte durée du jour
L’homme oppose sa joie.

Feux de joie
Le long de la rivière
Les branches sèches de l’orme brûlent
Avec elle la sève des para­sites cré­pite tout autant.

Entre les tombes se glissent
Des cou­rants de feuilles mortes
Liquides et silen­cieux
Com­blant sans le rem­plir le vide entre les morts

Les tour­billons du vent
S’élèvent en créa­tures d’éther
Ren­dues visibles par le pro­duit de la terre

L’océan des tris­tesses humaines
Reflue à la fer­me­ture du cime­tière
Der­rière la grille, les vivants.
Sous les tumuli, le passé.

Quelques trous de lumière dans le ciel
Dévoile l’orgueil de l’homme
Qui, se croyant à l’abri de fumeux ser­vi­teurs
A pensé échap­per à la cuis­son solaire

Le visage rougi, non pas d’étonnement
Affiche la marque brû­lante de l’imprudence
Ferré de chaud, l’être por­tera long­temps
Le sym­bole visible de l’hubris d’été.

Ciel de verre pilé
Atmo­sphère claire aux reflets oran­gés
Le pol­len vole entre les pavés
Et se pose en flaques sur le sol médiéval

Plus d’abbaye pour­tant
Et l’on ne guette plus le pas­sage du roi
Dans notre cité, les seules tours
Encore dres­sées ne sont plus de pierre.

Il fau­dra aller bien loin
Pour trou­ver les champs dorés
Où l’âme soli­taire, entou­rée d’abeilles
Sera déli­vrée du gris

La sueur perle dans mon dos
Bruis­se­ment des insectes d’eau
Quelques reflets de soleil écla­boussent les galets

Le long de la rivière, les ormes prennent patience
Cha­leur de fin de jour, sur le bord de Marne

Les nuages forment des méandres
Vive­ment le noir, la migraine point

Le long du che­min, la nuit s’avance
La nature perd sa vie
Et se repose.

Sur­face mouillée
Infini des possibles

Le pin­ceau, dilué d’arc-en-ciel
Pour­fend en che­va­lier
Le dra­gon de l’étendue vierge

Com­bat bru­tal et pour­tant si leste
Une pluie de pig­ments
S’abat sur la bataille

Chi­mie de l’eau
Créa­tion de dentelles

D’une seule prise
Le brou­haha inté­rieur se tait
Le pin­ceau fin en main
Pré­pare par le blanc ses couleurs

Quelques gouttes
Un peu de vio­let pro­fond
Un simple coup de poi­gnet
Voici une tige colorée

Les pétales, fon­dus de bleus
D’ocre et de rose joyeux
D’attendre le séchage
S’ouvrent en grand

La sur­prise de l’eau évapo­rée
Aux motifs nua­geux
Aux lentes ondu­la­tion bleu­tées
M’émerveillent.

Est-ce vrai­ment ma main
Et mes doigts
Qui ont créé cette dentelle ?

Velours vert et rouge
Cou­vert de pous­sière grise
Le lustre est éteint

♦

La salle à man­ger
Dres­sée comme pour cent convives
Pleine de silence

♦

Talons sur par­quet
Réso­nances du passé
Pas si loin en fait

Il faut :
 – un marais, plein de brume, où trou­ver des feux fol­lets ;
 – des col­lines, à moi­tié cou­vertes de bois clairs et à moi­tié rocailleuses, où jaillissent des sources ;
 – de pro­fondes gorges, aux tombes creu­sées dans leurs flancs ;
 – de hautes mon­tagnes aux ver­sants her­bo­rés et aux lacs d’un bleu étrange ;
 – de grandes villes, pleines d’agitation et de culture ;
 – de petits ports tran­quilles ;
 – de petits vil­lages médié­vaux ;
 – des manoirs iso­lés ;
 – de pro­fondes forêts sécu­laires, où passent des ruis­seaux ;
 – des îles rudes, bat­tues par la tem­pête ;
 – des canaux d’irrigation bor­dés de roseaux ;
 – des che­mins de fer peu fré­quen­tés, à tra­vers les rizières ;
 – des criques de galets à l’eau trans­pa­rente ;
 – des steppes val­lon­nées, à la pluie chaude ;
 – des che­mins détournés.

Lente pro­ces­sion
Et regards par­fois vides
Sou­vent gour­mands
Frus­tra­tion nom­breuses
L’envie de tou­cher
L’envie de posséder

Dans un sens, dans l’autre
Se perdre avec hor­reur
Ne pas com­prendre
Sen­tir ses jambes suer

Tra­ver­ser boi­se­ries
Par­quets et tapis
Presque en cou­rant
Et s’arrêter, enfin
Qui devant l’objet
Qui à la sortie.